Tout le cinéma de Patrice Chéreau est issu du théâtre. Et de son alliée la plus sure : la fatalité. Tout est très clair – enfin non, très sombre – dès son adaptation de la chair de l’orchidée (1975), d’après James Hadley Chase : dans ce polar, dont il fait une tragédie, une riche héritière, à moitié folle, s’évade d’un asile psychiatrique. Elle est poursuivie par des démons qui la cernent, mais qu’elle finit par vaincre. Ses ennemis entretués, l’héritière (Charlotte Rampling) règne, démente, sur un empire financier qu’elle contrôle, mais sans repères, ni morale. Elle annonce un monde à feu et à sang qui est devenu le nôtre…
C’est un univers en ruines qu’il filme, vingt ans plus tard, dans La Reine Margot, d’après Alexandre Dumas. Ah, les amours d’Isabelle Adjani et de Vincent Pérez, il s’en fiche totalement. Non : ce qui l’intéresse, c’est la folie d’une femme : Catherine de Médicis ( Virna Lisi, géniale, filmée comme un vampire à la Murnau) sacrifie tous ses fils au nom d’un pouvoir que certains, par euphémisme, nomment raison d’Etat. Là encore, on ne saurait être plus moderne…
Chéreau aimait les corps. Il en a filmé certains qui se frôlaient et, soudain, l’un s’emparait de l’autre : c’était dans L’Homme blessé (1983). Mais, dans les toilettes de la gare du Nord, même les amours homosexuelles devenaient un simulacre comme les autres… D’autres corps se caressaient et, parfois, l’un pénétrait l’autre, dans Intimité (2001). Ou alors, les corps s’écoutaient, et l’un aidait l’autre à mourir, dans Son frère(2002)….
En tout cas, il n’aimait pas que le théâtre, le cinéma, tout ce qui faisait que sa vie « soit fluide ». Il voulait ses personnages pantelants, énervants et brûlants. Dans Persécution, par exemple, son dernier film, en 2009, il saisissait un drôle de type éructant, pénible (Romain Duris). Et un drôle de monde où on pouvait se gifler, dans le métro, pour un sourire mal compris, mais où un amoureux ridicule, fou d’amour pour un type qui ne l’aimait pas, ne cessait de le poursuivre : « Tu m’aimes, lui disait-il. Un jour, tu m’aimeras. C’est pas possible, autrement ».
Source: Télérama.Fr
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Le 9 octobre 2013, cela fait 35 ans que Jacques Brel à succombé au cancer du poumon qui lui prenait son souffle.
J’avais prévu un hommage en forme de billet…
Cependant, dans la nuit du 7 octobre la nouvelle est tombée, Patrice Chéreau, ce génial touche à tout artistique meurt aussi d’un cancer du poumon.
J’aimais Brel et Chéreau pour la même fragilité qui les habitait.
Pour leur vérité, leur Elégance…
Amitiés
Claude Sarfati
