Nous avons tous deux vies :
La véritable, celle que nous avons rêvée pendant l’enfance
Et que nous continuons à rêver, adultes, sur le fond de brume ;
La fausse, celle que nous vivons dans la vie partagée avec d’autres,
Qui est pratique, l’utile,
Celle dans laquelle on finit par nous mettre dans un cercueil.
Fernando Pessoa, Poête Portuguais.
Extrait de L’espace du dedans, collection NRF, Gallimard.
Henri Michaux, né à Namur (Belgique) le 24.05.1899, mort à Paris le 19.10.1984.
Poéte, écrivain, peintre.
Vers la sérénité
Celui qui n’accepte pas ce monde n’y bâtit pas de maison.
S’il a froid, c’est sans avoir froid. Il a chaud sans chaleur.
S’il abat des bouleaux, c’est comme s’il n’abattait rien ;
mais les bouleaux sont là, par terre et il reçoit l’argent convenu,
ou bien il ne reçoit que des coups.
Il reçoit les coups comme un don sans signification,
et il repart sans s’étonner.
Il boit de l’eau sans avoir soif,
il s’enfonce dans le roc sans se trouver mal.
La jambe cassée, sous un camion, il garde son air habituel et songe à la paix,
à la paix si difficile à obtenir, si difficile à garder, à la paix.
Sans être jamais sorti, le monde lui est familier.
Il connaît bien la mer. La mer est constamment sous lui,
une mer sans eau, mais non pas sans vagues, mais non pas sans étendue.
Il connaît bien les rivières. Elles le traversent constamment,
sans eau mais non pas sans largeur, mais non pas sans torrents soudains.
Des ouragans sans air font rage en lui.
L’immobilité de la terre est aussi la sienne.
Des routes, des véhicules, des troupeaux sans fin le parcourent,
et un grand arbre sans cellulose mais bien ferme mûrit en lui amer, amer souvent, doux rarement.
Ainsi à l’écart, toujours seul au rendez-vous, sans jamais retenir une main dans ses mains,
il songe, le hameçon au coeur, à la paix, à la damnée paix lancinante,
la sienne, et à la paix qu’on dit être par-dessus cette paix.
La nuit remue (1934) L’espace du dedans
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Dessin de l’auteur.
La Bohème
Je vous parle d’un temps
Que les moins de vingt ans
Ne peuvent pas connaître
Montmartre en ce temps-là
Accrochait ses lilas
Jusque sous nos fenêtres
Et si l’humble garni
Qui nous servait de nid
Ne payait pas de mine
C’est là qu’on s’est connu
Moi qui criait famine
Et toi qui posais nue
La bohème, la bohème
Ça voulait dire
On est heureux
La bohème, la bohème
Nous ne mangions qu’un jour sur deux
Dans les cafés voisins
Nous étions quelques-uns
Qui attendions la gloire
Et bien que miséreux
Avec le ventre creux
Nous ne cessions d’y croire
Et quand quelque bistro
Contre un bon repas chaud
Nous prenait une toile
Nous récitions des vers
Groupés autour du poêle
En oubliant l’hiver
La bohème, la bohème
Ça voulait dire
Tu es jolie
La bohème, la bohème
Et nous avions tous du génie
Souvent il m’arrivait
Devant mon chevalet
De passer des nuits blanches
Retouchant le dessin
De la ligne d’un sein
du galbe d’une hanche
Et ce n’est qu’au matin
Qu’on s’asseyait enfin
Devant un café-crème
Épuisés mais ravis
Fallait-il que l’on s’aime
Et qu’on aime la vie
La bohème, la bohème
Ça voulait dire
On a vingt ans
La bohème, la bohème
Et nous vivions de l’air du temps
Quand au hasard des jours
Je m’en vais faire un tour
À mon ancienne adresse
Je ne reconnais plus
Ni les murs, ni les rues
Qui ont vu ma jeunesse
En haut d’un escalier
Je cherche l’atelier
Dont plus rien ne subsiste
Dans son nouveau décor
Montmartre semble triste
Et les lilas sont morts
La bohème, la bohème
On était jeunes
On était fous
La bohème, la bohème
Ça ne veut plus rien dire du tout
Paroliers : Charles Aznavour / Jacques Plante
Paroles de La Bohème © Editions Musicales Djanik
Adieu L’artiste!
Bon dimanche.
Amitiés,
Claude Sarfati
Je suis allé voir un spécialiste, un pneumologue…
Il était plus de 20h et le monsieur qui m’a reçu semblait harassé.
Il me questionna sur ma santé en général…
Puis il me demanda quel était mon métier :
-Conseil, je donne des conseils !
-Très bien nota l’homme un peu embêté par la maigreur de ma réponse, il dériva un instant la conversation puis revint à la charge :
-des conseils à qui ?
-à tout le monde !
-sur quoi ?
-avec du Yi King
-Du Yi quoi ?
Il tapota ce mot sur son clavier…
Plus tôt, dans la salle d’attente, j’avais déchiré sur un hebdo gratuit une page qui concernait les prédictions que j’avais donné à ce journal.
Triste article, je l’avoue, ce monsieur journaliste ne faisait pas la différence entre l’astrologie, le Yi King, le Tarot (et lequel ?), etc.
Dés la vision de ce bout de papier, mon spécialiste comprit tout, j’étais un voyant et il retrouva sa sécurité, sa rationalité…
Son regard devint froid et vide.
Que savait-il de moi cet homme: une photo de mes poumons et pas bien prise, en plus…
J’ai eu envie de plaisanter et de lui dire :
-Non en fait mon vrai métier, c’est Pute , ou Voleur, ou Chômeur, ou Pauvre, enfin un de ces métiers que l’on peut mépriser confortablement.
Mais, je ne sentais pas ce monsieur ouvert à la plaisanterie, je n’ai donc rien dit.
Je l’observais dans son travail, je le sentais si épuisé que j’ai pensé lui conseiller de consulter Solidarité Voyance et de se faire un don à lui-même : des bonnes vacances !
J’ai mieux compris en lisant l’intitulé en haut à droite de la page qui sortait de l’imprimante.
Expert, vous m’en direz tant ; pour les grands on dit un particule, pour d’autres on dit un matricule, mais tout ça c’est pareil, c’est des numéros, rien d’autre.
Chez moi, je reçois tout le monde de la même manière; les parépatéticiennes et les experts:-)
Je ne m’intéresse pas à l’apparence de l’être, juge d’instruction ou femme de ménage, quelle importance ?
C’est avec l’être humain que l’échange va se faire…
Les experts, les Spécialistes sont toujours des techniciens de haut vol mais il semble parfois que le plus éminent des cardiologues n’entend plus son coeur battre et n’écoute plus L’amour.
Pas vrai, Léo ?
Amitiés
Claude Sarfati
Sur la plage de l’été, songeons au sable…
Déculturons nous et voyons.
La réalité, éphémère…illusoire?
Regardons ces civilisations englouties…
Regardons la nôtre avec lucidité,
s’enliser chaque jour davantage,
Cessons de nous mentir,
Au bout du songe, il y a l’éveil !
Bon songe évéillé: Claude Sarfati